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"Un conte pour raconter la maladie? Le Pays des Merveilles comme métaphore du cancer? La démarche a de quoi surprendre, choquer même. Pourtant, sous la plume de Lydai Flem, elle prend non seulement tout son sens, mais conf`re au récit une beauté singulière. À la fois distante et toute proche. Grave et fantaisiste. La beauté des contes.
Alice est passée de l'autre côté du miroir. Le Roi et la Reine de Coeur l'ont condamnée. Elle s'est retrouvée prisonnière de ce pays où tout est à l'envers. Mais comment trouver l'issue de ce labyrinthe dont il n'existe aucun plan? Comment progresser su cet échiquier absurde où l'on recule plus souvent qu'on avance? Dans le laboratoire du Grand Chimiste, allongée sur l'inquiétante machine au service de Lady Cobalt, Alice mène un combat inégal. Adversaire tout-puissant, le cancer dicte les règles.
Succession de chapitres courts et intenses, va-et-vient entre espoir et désespoir, petites gouttes d'émotions qui éclatent, la forme même de la Reine Alice révèle le coeur de cette magnifique histoire: Le présent contient à chaque instant toute la vie." (Johathan Reymond, Le Nouvel Observateur, 24 mars 2011)

L'auteur évoque le cancer qui l'a frappée en s'inspirant de l'oeuvre de Lewis Carroll.

"L'alchimiste est le récit d'une quête, celle de Santiago, un jeune berger andalou parti à la recherche d'un trésor enfoui au pied des Pyramides. Dans le désert, initié par l'alchimiste, il apprendra à écouter son coeur, à lire les signes du destin et, par-dessus tout, à aller au bout de son rêve.

Destiné à l'enfant que chaque être cache en soi, l'Alchimiste est un merveilleux conte philosophique, que l'on compare souvent au Petit Prince, de St-Éxupéry, et à Jonathan Livingston le Goéland, de Richard Bach." (Verso couverture)

"Les mythologies antiques, et l'immense foisonnement de légendes et de contes qui s'y sont greffés, racontent sous des visages différents et souvent déconcertants, cette communion de l'âme humaine et de l'âme du monde que l'histoire semble avoir lentement détruite.

Pour exprimer et rendre abordable le monde complexe de la psychologie jungienne, Marie-Claire Dolghin a utilisé le fil conducteur du déroulement temporel dans une évolution psychologique, qui permet d'évoquer les différentes phases que traverse un individu, tout en les rattachant aux différents concepts psychologiques en vigueur. Elle appuie également sa démonstration sur le déroulement des saisons, avec ce qu'il a d'évocateur et de symbolique, pour rendre sensible le fait qu'une évolution psychique n'est pas seulement intellectuelle mais aussi affective. Celle-ci s'incarne nécessairement à travers divers phases dessinant un processus progressif tout à fait comparable au cheminement qui, dans la nature, va des semailles à la récolte. Ce processus mène alors à un état nouveau qu'on peut qualifier de guérison. A chaque stade, le lecteur rencontrera, pour chaque saison, les sentiments qu'elle inspire, les traditions qui sont nées autour d'elle ainsi que les mythes qu'on peut y rattacher, puis quelles transpositions psychologiques sont ainsi éclairées. Cette méthode vise à situer un événement psychique, une image onirique dans son contexte le plus large. Utiliser la méthode d'amplification jungienne, pour introduire la psychologie jungienne elle-même, permet aussi de parler de l'âme et du psychisme dans ce qu'ils ont de naturel et de vivant, à la manière des anciens conteurs quand ils disaient leurs histoires au coin du feu." (Verso couverture)

Sélection de textes et de fragments de textes recueillis et présentés par Jacques Salomé. L'ouvrage est agréablement illustré par Michele Ferri.

"Une parole pleine a des vertus curatives et une puissance thérapeutique, elle possède un fort pouvoir de vie, quand elle ne juge pas, quand elle ne dicte pas, quand elle n'enferme ou ne dépossède pas. Une parole soigne quand elle permet de penser les douleurs et les souffrances intimes, un "penser" qui peut s'écrire aussi avec un "a" quand il panse les blessures et les mutilations anciennes jusqu'à la cicatrisation."

"Les contes sont des histoires chargées de symboles et d'images qui permettent de donner un sens à la vie et de résoudre des problèmes personnels. Voici donc un recueil de contes qui s'adresse à tous les enfants et qui est aussi destiné à tous les parents qui le trouveront surtout utile dans les moments de désarroi.

Chaque conte a été imaginé en fonction de grandes problématiques qu'on retrouve chez les enfants tout au long de leur développement : l'anxiété, la dépression, l'agitation, l'estime de soi, les phobies et les problèmes de socialisation.

Ces contes, qui peuvent être lus à l'enfant ou être lus par l'enfant lui-même, ne sont pas pédagogiques mais, comme tous les contes, ils sont thérapeutiques. Ils se veulent des baumes pour l'âme. Les enfants d'aujourd'hui, comme ceux d'hier, ont besoin d'imaginer et d'espérer." (Santé en tête, été 2004, p. 37)

Pour les enfants de 7 à 10 ans.

Verso couverture:

"Kafka pensait que la tuberculose était le "germe de la mort", Georg Groddeck affirmait que "ce qui n'est pas fatal n'a rien à voir avec le cancer". À partir des métaphores suscitées par le cancer, Susan Sontag analyse aussi bien les sources médicales et psychiatriques que les textes littéraires, de l'antiquité aux temps modernes, de Keats, Dickens, Baudelaire, James à Mann, Joyce, Mansfield et Auden. Battant en brèche la théorie du XIXe siècle qui suppose un type de personnalité prédisposé psychologiquement à la tuberculose, elle examine, et conteste les interprétations psychologiques de notre siècle qui ne sont qu'un spiritualisme sublimé. Elle démystifie les fantasmes idéologiques qui démonisent certaines maladies et, par extension, culpabilisent les malades. En observant la rhétorique qui s'inspire de l'art militaire dès que les théoriciens de la politique (de Machiavel à Hitler, en passant par Nietzsche, Marinetti, Gramsci et Trotski) emploient l'imagerie de la maladie, Susan Sontag dénonce dans un essai aussi vif qu'argumenté cet abus de langage qui ferait de la maladie une métaphore."


Extrait:

"La maladie est la zone d'ombre de la vie, un territoire auquel il coûte cher d'appartenir. En naissant, nous acquérons une double nationalité qui relève du royaume des bien-portants comme de celui des malades. Et bien que nous préférerions tous présenter le bon passeport, le jour vient où chacun de nous est contraint, ne serait-ce qu'un court moment, de se reconnaître citoyen de l'autre contrée.
Je ne décrirai pas ici ce que cela signifie vraiment d'émigrer au royaume des malades et d'y séjourner, mais je parlerai des phantasmes d'ordre répressif ou sentimental qui s'élaborent à partir de telles circonstances; non de la géographie réelle, des stéréotypes définissant le caractère national. Mon propos n'est pas la maladie physique en soi, mais l'usage qui en est fait en tant que figure ou métaphore. Or la maladie n'est pas une métaphore, et l'attitude la plus honnête que l'on puisse avoir à son égard - la façon la plus saine aussi d'être malade - consiste à l'épurer de la métaphore, à résister à la contamination qui l'accompagne. Mais il est presque impossible de s'établir au royaume des malades en faisant abstraction de toutes les images sinistres qui en ont dessiné le paysage. C'est à l'élucidation de ces métaphores et à l'affranchissement de leurs servitudes que je consacre cette enquête." (p. 9)

Verso couverture:
"Veroniqua, jeune et jolie Slovène, semble avoir tout ce qu'elle peut souhaiter dans la vie. Pourtant, elle n'est pas heureuse.
Le 21 novembre 1997, elle décide de mourir.
Sa tentative de suicide la conduit à l'hôpital psychiatrique de Villete où elle côtoie de véritables fous, mais aussi une population apparemment normale qui semble s'être réfugiée derrière les hauts murs de l'asile par peur de l'inconnu, désir de sécurité ou lassitude d'une existence routinière. Là, Veronika comprend que, à chaque minute de notre existence, nous avons le choix entre vivre et renoncer et que, pour se sentir pleinement vivante, elle devra reconnaître la part de folie qu'elle porte en elle."